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    Descripcion:
    "De aquí resulta que el pueblo argentino es poeta por carácter, por naturaleza. ¡Ni cómo ha dejar de serlo, cuando en medio de una tarde serena y apacible una nube torva y negra se levanta sin saber de dónde, se extiende sobre el cielo mientras se cruzam dos palabras y de repente el estampido del trueno anunciala tormenta que deja frío al viajero, y reteniendo el aliento por temor de atraerse unm rayo de dos mil que caen en torno suyo? La oscuridad se sucede después a la luz; la muerte está por todas partes; un poder terrible, incontrastable, le ha hecho en un momento reencontrarse em sí mismo y sentir su nada en medio de aquella naturaleza irritada; sentir a Dios, por decirlo de una vez, en la aterrante magnificencia de sus obras. ¿Qué más colores para la paleta de la fantasía?. Masas de tinieblas que anublan el día; masas de luz lívida, temblorosa, que ilumina un instante las tinieblas y muestra la pampa a distancias infinitas, cruzándola vivamente el rayo, en fin, símbolo de poder"

    (en "FACUNDO". Capítulo II " Originalidad y caracteres argentinos")

    " El estado necesita fronteras vivas, no de piedra ni de agua ni de selva, así como el cuerpo necesita su frontera de piel para mantenerse con el mundo en un grado de relaciones benéficas. Esas fronteras, en pueblos nuevos e inhabitados, son siempre distintas de las que señala el mapa. Cada país suramericano tiene sus límites políticos y además los verdaderos. Nuestras fronteras reales, por ejemplo, son el linde de las provincias de Buenos Aires, Santa Fé, Córdoba y Entre Ríos y sus estribaciones hacia la vasta zona central. Lo demás es el umbral de la frontera desde donde repecha el mundo antiguo. Pero es cierto que la zona tangente ha de ser en cierto modo neutral aunque no muerta. Límites de pobreza, de inacción, de ignorancia, crean la noción de una vaga frontera más allá del territorio nacional, y esa es ya una forma de invadir"

    "No se piensa en la nación. Se piensan y defienden los fragmentos subnacionales en que estamos divididos. Padecemos una guerra interna, singular y estúpida como casi todas las guerras. Nos infligimos un desgaste perpetuo. No tenemos la calidad de vida que deseamos, ni la eficiencia, ni la decencia, ni la seguridad tan necesarias porque nosotros, los mismos argentinos, fallamos en muchas cosas. No se trata de sentirnos culpables, sino de asumir el diagnóstico. Sólo si la sociedad asume en forma decidida y compara el diagnóstico, estará más cerca de elegir buenos dirigentes y crear el clima de racionalidad, esfuerzo y esperanza que nos sacará adelante"

    "DICEN QUE ES COSA DE LA LITERATURA ESO DE ANDAR DIVULGANDO LAS VERDADES. Y QUE LA LITERATURA ES UNA SABIA MUJER CAPAZ DE SENTARSE A LA MESA DEL MUNDO Y SEÑALARLE ENTONCES SUS SÍNTOMAS, INDICÁNDOLE LOS MODOS PARA REVERTIRLOS, PARA SANARLOS, CON PALABRAS QUE A VECES ACARICIAN Y OTRAS, HACEN ESTALLAR EL ESPASMO DEL DOLOR. ES QUE LUEGO DE LAS CONVULSIONES VIENE, SOBREVIENE, ALGUNA ESPECIE DE CALMA. UNA CALMA IMPREGNADA DE PIEDAD ANTE LAS CRUELES REALIDADES CON LAS QUE EL ,UNO CONVIVE DESDE TODOS LOS TIEMPOS. ESAS REALIDADES SON, PARADÓJICAMENTE , CONSTRUIDAS POR EL MISMO MUNDO. Y ES COSA DE LA LITERATURA INTENTAR CONJURARLAS BENÉVOLAMENTE MEDIANTE UN LENGUAJE POÉTICO QUE INSTAURA LA SANACIÓN. PORQUE PARA DESARTICULAR LO ATROZ ES PRECISO PRIMERO NOMBRARLO, RECORRER CADA RETAZO DE SU CUERPO MALIGNO, PRONUNCIARLO CON LA TENACIDAD Y EL ASOMBRO INDESPENSABLES EN LAS HORAS NEFASTAS EN QUE EL MONSTRUO DESPLIEGA SUS INFINITAS Y DAÑINAS EXTREMIDADES"

    "Cuando tenía catorce años me inició en los deleites y afanes de la literatura bandoleresca un viejo zapatero andaluz que tenía su comercio de remendón junto a una ferretería de fachada verde y blanca, en el zaguán de una casa antigua en la calle Rivadavia entre Sud América y Bolivia.

    Decoraban el frente del cuchitril las polícromas carátulas de los cuadernillos que narraban las aventuras de Montbars el Pirata y de Wenongo el Mohicano. Nosotros los muchachos al salir de la escuela nos deleitábamos observando los cromos que colgaban en la puerta, descoloridos por el sol.

    aquel día, como de costumbre, había yo venido a esconderme bajo la sombra fresca de la piedra, a fin de pescar algunos bagrecitos, que luego cambiaría al pulpero de "La Blanqueada" por golosinas, cigarrillos y unos centavos.

    "El paisaje se calcinaba en la fiama del mediodía. El sol caía a plomo sobre la chacra de camotes que se extendía en la verde hondada, casi al pie de la sierra. dos figuras, un hombre y un niño, se arrastraban como gusanos sobre la alfombra caliente del camotal. estaban carpiendo las plantas con pequeños escardillos para extirpar la cizaña- chilquilla, corrihuela, chipica- que reverdecía después de cada riego. Era el único modo de que la plantación pudiera desarrollarse frondosamente sobre los estrechos camellones y que a su tiempo engordara los sonrosados tubérculos de camotes.

    María retorcía un jean en el patio del rancho de su novio Chaias. Vivía allí hacía dos semanas, exiliada por primera vez de la casa de su familia, tras una discusión con su padrastro, un poco respetado

    Luciana lo guió por un pasillo sombrío hasta e! patio y le indi- có una silla para sentarse. Él hizo un gesto de no darle importan- cia y permaneció de pie. Hacía calor. El patio estaba limpio y lleno de cachivaches. A un costado

    "La mano derecha de mamá recorrió con rapidez la distancia que nos separaba y dio de lleno en mi boca, tras mandar la panera al piso. Enseguida, mezclados con mis llantos, se escucharon sus gritos:

    A continuación, y sin darme respiro, su otra mano dejó ardiendo una de mis orejas, Papá, como de costumbre, se limitó a mirar en silencio. Después, tras un rápido traslado a mi pieza, la voz de mamá me llegó desde la cocina, en donde ayudaba a papá a lavar los platos.

    "Ya sé lo que usté está pensando, ya sé, qui hay que escuchar las dos campanas, pero le juro qui es como se lo cuento. Veinte años así, veinte, laburando todo el día como un perro. A las seis mi levanto, tuavía es de noche, y me voy patiando en la bici sin hacer ruido, mire si seré boludo, y ella se queda durmiendo como un tronco. Tuavía le doy un beso, no sé pa´qué si ni se entera, pero lo mesmo se lo doy y mi voy a lo Guirado. Vaya a saber cuántas gamelas o cilindros diajo son los qui me hago y llego medio dismayao cuando ya casi ni se ve y la incuentro a la Carmela viendo la novela y las camas sin hacer y ni un plato e comida mi tiene, ¿qué le parece? Pa´qué uno se rompe el lomo laburando ¿me quiere decir?

    Nooo, si mi madre me dijo ¡Cuánta razón tenía la vieja! esa gringuita no te conviene, es de las que hacen la maña todo el santo día. Pa' llevar una casa adelante hay que arrimangarse, y a esa no le veo uñas de guitarrero"

    "Allí estaba como siempre, exprimiendo la inevitable esquina de Aberastain y Pedro Ecahgüe hasta la última hora. Acompañando al semáforo en esas noches en que nos quedamos solos y nos ponemos amarillos o indiferentes hasta el hartazgo.

    A veces, los ojos claros de un auto parecían atragantarse con el vapor del asfalto. Era cuando la sangre se me hacía agua de pájaros y la nebulosa de grises salvajes, que nunca alcanzaba la categoría de sueño, se disipaba y me miraba inalcanzable"

    Invariablemente ella llevaba alguna prenda colorada. Una vez se había aparecido con una bikini colorada, con medias coloradas y ligas del mismo color. La fascinación que le había causado a él, la hizo insistir en las prendas de ese color.






    http://www.renta.comule.com/122430/franquismo-fascismo-y-el-lexico-denostativo-hacia-el-peronismo.html

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